Kürzlich bin ich zurückgekehrtIbiza, ein Ort, an dem ich schon oft war. Aber auf dieser Reise war ich nicht mit den Leuten zusammen, mit denen ich normalerweise reise, und ich befand mich nicht in einer Gegend, die ich wirklich kannte.
Es war ein seltsames Gefühl. Als würde man das Spiegelbild seines Gesichts auf der Rückseite eines Löffels betrachten. Irgendwie dein Gesicht, aber auch irgendwie nicht. Unser Hotel lag in der Altstadt. Eigentlich übernachtet niemand in der Altstadt, auch wenn ich angesichts der verwinkelten Kopfsteinpflasterstraßen und der Burg auf dem Hügel nicht weiß, warum. Seine abblätternden Wände; seine mit geschmolzener Butter gefärbten Häuser, die ganze Wäsche, die wie ein Leinenkodex aufgereiht ist; seine Geräusche von Bellen, Liedern und Jaulen. Als ich eines Abends beim Abendessen auf der Straße saß, schaute ich zu einem Fenster im zweiten Stock hinauf. Die Fensterläden waren geöffnet, das helle Dunkelorange; Ich konnte den rauen Putz der Wände, die Oberseite eines Kamins, die Ecke eines Ölgemäldes und die mit Balken gestützte Decke sehen. Kurz darauf kam ein Mädchen die Straße entlang, blieb an der Tür stehen und kramte in ihrer Tasche nach ihren Schlüsseln. Augenblicke später sah ich, wie sie sich im oberen Raum bewegte und die Umrisse ihrer Schatten das Licht brachen. Mein Magen drehte sich mit Vollgas. Die gleiche Drehung wie in aCartagenaCafé, verloren in Rum und Rumba; das Gleiche, als würde man mit dem Motorrad um den Atitlán-See fahrenGuatemala; sogar das gleiche wie in meiner kleinen HolzhütteTibetIch las Dylan Thomas und lauschte dem Klatschen im Fluss, während ich schlief. Zum Beispiel: Moment mal, ich könnte hier leben, ich könnte wirklich hier leben; das könnte mein Leben sein.
Melinda Stevens, Chefredakteurin von Condé Nast Traveler
Und doch fange ich in letzter Zeit an, mich über die Freude am Reisen zu wundern, wenn sich die Welt unendlich und voller Neugier anfühlt, wenn sie uns erleuchtet und wir – mit geradem Rücken und leuchtenden Augen – darin leuchten. Ich frage mich, ob unsere Sehnsucht danach so groß geworden ist, dass wir genau das zerstören, was wir am meisten lieben. Auf verschiedenen Reisen in den letzten Jahren, in kleine amerikanische Städte, an abgelegene Küsten, sogar in Wüsten, war ich zutiefst schockiert über die plötzliche Wand von uns, die Schwärme von uns, die schiere Größe unserer Zahlen. Ich habe mich bei diesem Besuch gerade deshalb in Ibiza verliebt, weil ich außerhalb der Saison und links vom Zentrum war. Und ich denke, dass dies in Zukunft von entscheidender Bedeutung sein wird, sich auf das Abseits des Stromnetzes, das Übersehene, das Nicht-Trennierte, das Vergessene zu konzentrieren, die Orte, die Nachhall finden werden, weil wir nicht an ihnen herumgespielt haben und nicht verlangt haben, dass sie zu Parodien werden selbst.
Vor ein paar Abenden war ich in einem Restaurant in meiner Heimatstadt, das in aller Munde ist. Es war wie eines, das man in einer Gasse finden würdePortugal, oderGriechenland, oder sogar Ibiza, aber übertrieben und übertrieben, eine von Gandalf entworfene Trattoria über Pilze der magischen Art. Auf jeder Oberfläche kleben Postkarten, Kerzen in leeren Weinflaschen mit Rattanboden, Plastikblumen, die von der Decke fallen. Es war so fröhlich, kitschig und sonnig wie der Cocktail, den ich in einem Becher in Form einer Meerjungfrau bestellt hatte. Und wissen Sie was? Es war mehr als genug.
Willkommen zur neuen Ausgabe vonCondé Nast Traveller– was es heute bedeutet, ein Reisender zu sein.